Un rêve mortel...

Un rêve mortel…

Les yeux ouverts sur la nuit, l’homme écoutait.
Allongé sur le dos, il écoutait la respiration de la femme qui dormait auprès de lui.
Les bras sagement maintenus le long du corps, il retenait son souffle à chaque gargouillis qu’émettait la dormeuse. Un râle larvé, une plainte qui semblait se traîner au ralenti de la vie vers la mort.
Les yeux ouverts, l’homme rêvait.
Un éclat de lumière vint frapper le grand miroir de l’armoire tel un reflet de lame et l’homme serra les poings sous le drap tiré.
Il voyait l’arme. Un couteau. Une lame de couteau. Une image qui s’insinuait dans sa conscience, qui s’imposait à lui, gavée de sa propre densité.
Frémissant sous une suée froide et poisseuse, l’homme rêvait, les yeux ouverts.
Il fixait un horizon haut et nu. Son regard fuyait loin. Au-dessus d'un enterrement qui déroulait un rituel vers le cimetière. Au-delà d'un chemin qui serpentait dans un désert de sable.
Les yeux ouverts sur la nuit, l’homme écoutait.
Il écoutait un bruit. Un bruit étrange, profond. Un son qui résonnait en lui, longuement… Un glas, très lent, sourd et lointain. De plus en plus sourd… de plus en plus lointain.
Ce matin-là, la femme s’éveilla très tôt. Elle regarda autour d’elle, refoulant une impression bizarre, cherchant ce qui l’avait ainsi arrachée au sommeil.
Elle hurla quand elle vit les yeux ouverts de l’homme qui gisait, inerte, à son côté.